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Nonagenaria

Era una mocita cuando las tropas nacionales tomaron la ciudad, de las últimas en caer en manos de los revolucionarios.

Hasta entonces, los comunistas campaban a sus anchas, fusilamiento al amanecer en las tapias del cementerio, paseíllos nocturnos a familias enteras en destartalados camiones rusos, por el solo hecho de pertenecer a lo que muchos años más tarde se llamó “la casta” por los neo-comunistas del siglo XXI, sacerdotes muertos, hambre, mucha hambre.

Los nuevos próceres venían acompañados de los moros, a caballo y a pie, espadas raras, fusiles relucientes, pantalones guarda pedos bombachos, y ojos que aterraban a los jóvenes de ambos sexos, pues sus deseos reprimidos eran evidentes desde la distancia, en todas direcciones.

Se cambiaron las tornas, ahora los desafueros eran a la inversa, y pronto fue evidente que el odio, el rencor, la envidia y el estar en posesión absoluta de la verdad, no eran ni de izquierdas ni de derechas, de comunistas ni de franquistas, era idiosincrasia genética española, y todos tenían naftalina en los armarios y muertos en las cunetas.

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